Un Respiro Suave Y Cálido Flotando En La Eternidad

Últimamente he estado sintiendo algo que me cuesta mucho explicar con palabras.

No es exactamente una idea. No es una creencia. Ni siquiera es algo que pueda decir que entiendo con la mente. Es más como una sensación, una presencia, un saber interior. Algo muy simple y, al mismo tiempo, casi imposible de describir.

Es como ser.

Solamente ser.

Un aliento suave y cálido flotando en la eternidad.

Y cuando digo esto, sé que incluso esa imagen no alcanza. Porque lo que estoy tratando de nombrar no tiene realmente forma, no tiene un lugar preciso, no tiene comienzo ni fin. No es algo que pueda poseer. No es algo que pueda tomar con mis manos ni decir: “Esto es mío”.

Está completamente fuera de la posibilidad de ser poseído.

Simplemente es.

Y de alguna manera, yo estoy en eso.

Y eso está en mí.

Y no hay separación.

Al mismo tiempo, sigo siendo yo.

Sigo siendo esta mujer, este cuerpo, esta vida, esta historia. Sigo teniendo emociones. Sigo sintiendo alegría, tristeza, estrés, amor, ternura, incertidumbre. Sigo sanando cosas. Sigo encontrándome con partes de mí. Sigo viendo patrones que se revelan. Sigo teniendo un sistema nervioso, un cuerpo, una personalidad, una historia, un nombre.

Y aun así, hay algo atemporal aquí.

Algo que no está encerrado en la historia.

Ese es el misterio que he estado viviendo cada vez más profundamente: soy Katiana, y no soy solamente Katiana. Soy esta experiencia humana y, al mismo tiempo, no puedo reducirme a esta experiencia humana. Hay una identidad aquí, sí. Hay un personaje que está siendo vivido. Hay un rol, un cuerpo, una voz, una manera de estar en el mundo. Pero también está la conciencia de esa identificación.

Es como si estuviera jugando esta vida, pero sin perderme completamente en el juego.

Y aun así, el juego es sagrado.

No siento que lo humano tenga que ser rechazado. No siento que el ego tenga que ser destruido. No siento que el cuerpo sea algo inferior al espíritu. Al contrario, cada vez siento más que todo es Dios. Lo humano es Dios. El ego es Dios. La herida es Dios. La sanación es Dios. El olvido es Dios. El recordar es Dios.

Nada está por fuera de Dios.

A veces decimos: “Dios me está usando”. Pero incluso esa frase se me queda corta ahora, porque todavía suena como si hubiera dos cosas: Dios y yo. Dios por un lado, yo por el otro. Dios usando a una persona separada.

Lo que siento es más bien esto: yo estoy en Dios, y Dios está en mí. Padre, Madre, Fuente, Vida, Ser, el Todo — no importa el nombre que le demos a eso que, en el fondo, no puede ser realmente nombrado — no está separado de esta vida. No está lejos. No está solamente arriba. Está aquí, respirando este aliento, sintiendo a través de este cuerpo, amando a través de este corazón, sonando a través de esta voz.

Es un solo movimiento.

Cuando trabajo con las personas, ya no siento que “yo” esté haciendo algo como antes. Claro, hay un yo funcional. Recibo a la persona, preparo el espacio, escucho, hablo, uso mis herramientas, guío, ofrezco sonido, presencia, preguntas, silencio. Esa parte humana está ahí, y es hermosa.

Pero más profundamente, siento que algo circula.

No es un conocimiento que yo posea. Llega cuando tiene que llegar. Y a veces, después, lo olvido, porque no era mío. Era para ese momento. Para esa persona. Para ese campo. Venía del amor, de la presencia, de algo mucho más grande que mi mente.

Y en eso no siento orgullo. No siento: “Yo soy la sanadora. Yo soy la que sabe. Yo soy la que hace”. Esa parte se ha suavizado muchísimo. Lo que siento se parece más a una entrega. Estoy frente a la persona y la amo. Me entrego al momento. Me dejo atravesar. Dejo que las palabras lleguen. Dejo que el silencio llegue. Dejo que el sonido llegue.

Y tal vez ese es el trabajo.

Volverse disponible.

Disponible al amor, al no saber, al cuerpo, al alma, al silencio, a la persona que está frente a mí, a Dios apareciendo en este momento exacto.

Hay algo muy humilde en esto, porque no me permite convertir la realización en una identidad. No puedo decir: “Yo poseo esta realización”. Eso sería imposible. El Ser no puede ser poseído. Dios no puede ser poseído. El infinito no le puede pertenecer al personaje.

Y, sin embargo, el personaje puede ser vivido como una expresión de ese infinito.

Por eso siento que la espiritualidad profunda no es una huida de lo humano. No es decir: “No hay humano”, de una manera fría o abstracta. Y tampoco es estar completamente identificada con lo humano. Es las dos cosas, y al mismo tiempo, no es ninguna de las dos.

Lo humano está aquí.

Y lo humano no está separado.

El ego está aquí.

Y el ego no está por fuera de Dios.

El cuerpo está aquí.

Y el cuerpo no es menos sagrado que el espíritu.

La herida está aquí.

Y aun la herida está sostenida dentro de la totalidad.

Esta comprensión ha cambiado algo en mí. Ha acercado la espiritualidad al cuerpo, a la vida cotidiana, al sistema nervioso, al aliento. Ya no es solamente una experiencia de luz o de expansión. También está en la contracción. En el cansancio. En los momentos en los que no sé. En la ternura de ser humana.

Siento que el cielo no está en otra parte.

El cielo está aprendiendo a ser reconocido aquí.

En el cuerpo.

En el aliento.

En la voz.

En las manos.

En el espacio donde alguien llora.

En el silencio después de un sonido.

En los ojos de otra persona.

En el momento en el que parece que nada especial está pasando.

Solo está el Ser.

Y el Ser ya está completo.

Esto no quiere decir que la sanación se detenga. No quiere decir que lo humano ya no necesite cuidado. No quiere decir que ya no sienta dolor, confusión o emoción. Al contrario, tal vez hace que lo humano sea todavía más amado. Porque lo humano ya no tiene que volverse divino. Lo humano ya aparece dentro de lo divino.

El cuerpo no tiene que merecer su santidad.

La niña interior no tiene que volverse perfecta.

El ego no tiene que ser odiado.

Todo puede ser visto, recibido, incluido, amado.

Y aun así, algo permanece intacto.

Hay una atemporalidad debajo del movimiento. Hay un silencio debajo de la voz. Hay una presencia debajo de la identidad. Hay un aliento debajo del aliento.

Cuando descanso ahí, no puedo explicar mucho. No puedo hacer de esto una doctrina. No puedo decir: “Esta es la verdad”, como si pudiera encerrarla en una frase. Solo puedo señalarla con imágenes, con poesía, con silencio.

Un aliento suave y cálido flotando en la eternidad.

Eso es lo más cercano que puedo decir hoy.

Y tal vez eso es suficiente.

Tal vez la verdad más profunda no necesita ser capturada. Tal vez solo necesita ser vivida. Tal vez solo necesita respirar a través de nosotros, instante tras instante, mientras esta vida humana continúa desplegándose.

Sigo siendo yo.

Y no soy solamente yo.

Estoy viviendo esta experiencia.

Y la que la vive no puede ser nombrada del todo.

Estoy sanando.

Y ya soy completa.

Me muevo en el tiempo.

Y algo en mí nunca se ha movido.

Soy un cuerpo, una mujer, una voz, una historia.

Y también soy esta presencia vasta y tranquila que no tiene bordes.

Nada que poseer.

Nada que demostrar.

Nada que llegar a ser.

Solo esto.

Ser.

Respirar.

Dios apareciendo como vida.

Katiana