Presence, Silence, Aperture et Paix

Depuis plus de quatorze ans, j’observe mes pensées. Je n’ai jamais cru que la présence signifiait avoir moins de pensées. Les pensées faisaient partie de mon monde intérieur, et j’ai appris à les observer sans chercher à les éliminer.

Ce qui a changé récemment, ce n’est pas ma relation aux pensées, mais mon expérience du silence. Un esprit silencieux est apparu naturellement, et avec lui une paix profonde. Spacieuse. Simple. Sans complication. J’ai senti à quel point il était beau de ne rien devoir gérer mentalement.

Et je me suis attachée à cette paix.

Non pas parce que je voulais contrôler quoi que ce soit, mais parce qu’elle ressemblait à un soulagement. Le soulagement de quelque chose que je n’avais pas encore clairement identifié.

À peu près au même moment, j’ai simplifié mes apports extérieurs. J’ai cessé d’écouter des balados en conduisant, en cuisinant, sous la douche ou en me brossant les dents. Il m’arrive d’en écouter un par jour, mais seulement celui-là. Plus de superposition constante d’informations. J’ai presque éliminé les réseaux sociaux. J’ai commencé à faire une chose à la fois.

Au début, il y a eu plus de calme. Ma respiration était plus profonde. Je me sentais davantage présente.

Mais ce qui s’est réellement produit n’était pas seulement de la paix. Ce qui s’est produit, c’est que j’ai enfin pu me sentir moi-même.

Comme je ne m’engourdissais plus avec un flot constant d’informations, j’ai commencé à percevoir plus clairement mes pensées, mes émotions, mes sensations corporelles. Je ne me réfugiais plus dans la voix des autres. J’étais assise dans mon propre système nerveux.

Et c’est là que j’ai fait une découverte que je n’avais jamais vue aussi clairement auparavant.

Je suis pressée.

Pas de façon dramatique. Pas dans la panique. Mais constamment. Je me brosse les dents rapidement. Je fais le ménage rapidement. Je m’habille rapidement. Je conduis rapidement. Je travaille rapidement. Il y avait toujours une légère sensation d’urgence dans mon corps, comme si quelque chose m’attendait un peu plus loin.

J’ai vécu ainsi toute ma vie sans vraiment m’en rendre compte. Les distractions couvraient cette sensation. La productivité la justifiait. L’information l’anesthésiait.

Ce n’est qu’en cessant de remplir chaque espace que j’ai réalisé que cette urgence avait toujours été là.

Cette urgence était mon niveau de base.

Le niveau de base, c’est le ton de notre système nerveux lorsque rien de particulier ne se passe. C’est la sensation à laquelle le corps revient quand il n’est ni stimulé, ni diverti, ni en réaction. La plupart d’entre nous ne connaissent pas leur niveau de base parce que nous nous laissons rarement être sans stimulation.

Quand j’ai réduit les stimulations, j’ai rencontré le mien.

Et le mien était légèrement mobilisé.

Cela expliquait quelque chose d’important à propos des hauts et des bas. Si votre niveau de base comporte déjà une certaine tension, les moments de joie paraissent très élevés en comparaison. Mais quand la joie s’estompe, vous revenez au niveau de base, et ce retour peut ressembler à une chute.

Ce n’est pas que le bonheur soit problématique. C’est simplement que le système nerveux revient à ce qui lui semble familier.

J’ai commencé à comprendre que je ne cherchais pas une euphorie intense. Je cherchais une régulation. Je voulais un niveau de base stable et ouvert, vivant mais sans urgence.

En regardant plus profondément, j’ai reconnu quelque chose de mon passé. Il y avait toujours, dans mon corps, la sensation que si je n’étais pas assez rapide, quelque chose allait mal tourner. Pas comme une phrase dans ma tête, mais comme une orientation physique.

La vitesse signifiait sécurité.

Je le vois dans des situations ordinaires. Quand je suis activée et qu’une voiture roule très lentement devant moi, quelque chose réagit dans mon corps. Il y a de l’irritation, non pas parce que la personne a tort, mais parce que mon système interprète la lenteur comme un retard, et le retard comme un risque.

Quand je suis présente et régulée, cela ne me dérange pas. Quand je suis stressée, cela me dérange.

Le problème n’est pas la lenteur. C’est l’activation.

Un autre changement important est survenu dans ma manière de me relier à mon expérience intérieure. Pendant des années, je focalisais mon attention de façon très précise. Sur la pensée. Sur la sensation. Sur l’émotion. Mon attention était intentionnelle, mais étroite.

Aujourd’hui, j’apprends quelque chose de différent.

Au lieu de resserrer mon attention, je l’élargis. Je laisse une seule conscience contenir l’ensemble. Les pensées, les sensations, les émotions, les sons, les circonstances. Plusieurs expériences, un seul champ de conscience.

Cette conscience est vaste et stable. Elle ne s’effondre pas sur un seul élément.

Et dans cet élargissement, quelque chose est devenu très clair.

Je ne suis pas cette paix que j’ai ressentie dans le silence. Je suis la conscience elle-même. La paix n’est pas mon identité. Elle est le résultat d’une conscience qui ne se contracte pas.

Cette réalisation a tout changé.

Ce que j’aime réellement, ce n’est pas le silence. C’est l’ouverture.

L’ouverture signifie que je peux être avec quelqu’un qui me parle, avec une émission à la télévision, avec un événement imprévu, sans avoir besoin que la réalité soit différente. C’est un état réceptif qui ne résiste pas à ce qui est là.

L’ouverture peut devenir un niveau de base.

Et lorsque l’ouverture devient le niveau de base, les hauts ne sont plus écrasants et les bas ne sont plus menaçants. L’expérience continue de bouger, mais il y a une stabilité en dessous.

Mettre à jour son niveau de base ne demande pas des changements extrêmes. Je n’ai pas besoin d’éliminer les pensées. Je n’ai pas besoin d’aller lentement en permanence. Je n’ai pas besoin d’imposer un calme constant.

Je peux ralentir de cinq pour cent.

Je peux allonger légèrement mon expiration.

Je peux laisser l’activation monter sans agir immédiatement à partir d’elle.

Chaque fois que rien ne s’effondre, mon système nerveux apprend quelque chose de nouveau.

La sécurité n’est pas une philosophie. Ce n’est pas une pensée positive. C’est une expérience ressentie dans le corps. La paix n’est pas quelque chose que j’impose à mon esprit. Elle émerge lorsque mon système nerveux ne se sent plus en mode urgence.

Et cette sécurité se construit doucement, par des expériences répétées et incarnées.

Aujourd’hui, j’ai ressenti du stress en travaillant sur des décisions d’affaires. J’ai senti clairement l’urgence dans mon corps. Je l’ai observée. J’ai accompli ce qui devait être fait. J’ai ensuite bougé mon corps de façon consciente. Maintenant, il n’y a plus de contraction dans ma poitrine ni dans ma gorge.

C’est cela, le progrès.

Non pas l’absence de stress, mais la capacité de le métaboliser.

Si vous lisez ces lignes, je vous invite à vous poser une question simple. Quand la stimulation diminue, quand vous n’êtes ni distrait ni diverti, que ressent votre corps?

Quel est votre niveau de base?

Parfois, la transformation la plus importante ne consiste pas à atteindre des états plus élevés. Elle consiste à mettre à jour, en douceur, l’endroit où l’on revient.

Pour moi, cet endroit devient l’ouverture.

Et cela ressemble à la liberté.

Katiana